Han solgte blodet sitt slik at jeg kunne studere, men nå som jeg tjener 100 000 ₱ i måneden, ga jeg ham ikke en eneste krone da han kom for å be meg om penger.
Da jeg ble tatt opp på universitetet, hadde jeg ingenting annet enn et opptaksbrev og en drøm om å unnslippe fattigdom. Livet vårt var så hardt at når det var kjøtt på bordet, visste hele nabolaget om det.
Moren min døde da jeg bare var ti år gammel, og min biologiske far forsvant lenge før jeg kunne møte ham. Den eneste som tok meg inn var en mann uten blodsbånd til meg: min adoptivfar.
Han var morens beste venn i ungdommen hennes og tjente til livets opphold ved å dytte en vogn eller kjøre trehjulssykkel. Han bodde i et lite leid rom på ti kvadratmeter ved elven. Da moren min døde, var det han som, til tross for sin egen fattigdom, tilbød seg å oppdra meg. Gjennom studieårene mine jobbet han dag og natt, til og med opp i gjeld, bare slik at jeg ikke skulle måtte slutte på skolen.
Jeg husker en gang jeg måtte betale for et ekstra kurs, men jeg var flau over å spørre ham. Den kvelden ga han meg stille noen krøllete sedler som luktet av sykehusmedisiner og sa forsiktig:
«Faren din donerte nettopp blod. De ga meg en liten belønning. Ta den, sønn.»
Jeg gråt den kvelden. Hvem ville gitt seg til å donere blod igjen og igjen bare for å støtte studiene til et barn som ikke engang er deres biologiske sønn? Faren min gjorde det gjennom hele videregående. Ingen visste det noen gang, bortsett fra oss to.
Da jeg ble tatt opp på et prestisjefylt universitet i Manila, holdt han på å gråte av glede da han klemte meg og sa:
«Du er sterk, sønn. Kjemp. Jeg vil ikke kunne hjelpe deg for alltid, men du må studere for å komme deg ut av dette livet.»
På universitetsnivå jobbet jeg flere deltidsjobber: på kafeer, som privatlærer, hvor enn jeg kunne. Likevel fortsatte han å sende meg noen hundre pesos hver måned, selv om det var alt han hadde igjen. Jeg sa til ham at han ikke skulle gjøre det, men han svarte alltid:
«Det er mine penger, og det er din rett å motta dem, sønn.»
Etter endt utdanning fikk jeg jobb i et utenlandsk selskap. Min første lønn var 15 000 pesos, og jeg sendte ham 5000 pesos med en gang. Men han avviste det og sa:
«Spar de pengene. Du trenger dem i fremtiden. Jeg er gammel nå, og jeg trenger ikke mye.»
Nesten ti år gikk, og jeg ble direktør. Min månedslønn oversteg 100 000 pesos. Jeg vurderte å ta ham med for å bo hos meg i byen, men han nektet. Han sa at han allerede var vant til sitt enkle liv og ikke ville være en byrde. Siden jeg kjente hans stahet, insisterte jeg ikke.
Helt til han en dag kom på besøk. Han var veldig tynn, med solmørk hud og helt grått hår. Han satt forsiktig på kanten av sofaen og sa med lav stemme:
«Sønn … faren din er allerede gammel.» Synet mitt blir uklart, hendene mine skjelver, og jeg blir ofte syk. Legen sier at jeg trenger en operasjon som vil koste rundt 60 000 pesos. Jeg har ingen andre å henvende meg til … det er derfor jeg kom til deg for å få et lån.
Jeg forble taus. Jeg husket nettene han kokte ris og suppe til meg da jeg var syk. De gangene han kom tilbake gjennomvåt av regnet med sekken min jeg hadde glemt på skolen. De tidlige morgenene jeg ventet oppe på at han skulle komme tilbake fra privatundervisningen, sovende i en gammel stol.
Jeg så ham inn i øynene og sa forsiktig:
«Jeg kan ikke. Jeg gir deg ikke en eneste krone.»
Han forble taus. Øynene hans ble tåkete, men han ble ikke sint. Han bare nikket sakte og reiste seg, som en avvist tigger.
Men før han gikk, tok jeg hånden hans og knelte ned.
«Pappa … du er min virkelige far. Hvordan kunne vi muligens snakke om gjeld mellom far og sønn?» Du ga meg hele livet ditt, nå la meg ta vare på deg resten av ditt. Du sa en gang: «En fars penger er en sønns rett»; nå er mine penger dine.
Så brast han i gråt. Jeg klemte ham tett, som et barn skremt av et mareritt. Hans skjelvende rygg fikk meg også til å gråte.
Fra den dagen av bodde han hos oss. Min kone protesterte ikke; tvert imot, hun tok seg av ham med kjærlighet. Selv om han allerede var gammel, fortsatte han å hjelpe til hjemme, og når vi kunne, reiste vi eller dro ut sammen.
Jeg blir ofte spurt: «Hvorfor behandler du adoptivfaren din så godt når han knapt kunne gi deg noe da du studerte?»
Jeg bare smiler og svarer: «Han betalte for studiene mine med sitt blod og sin ungdom. Vi er ikke blodsslektninger, men han elsket meg mer enn en ekte far. Hvis jeg ikke tar vare på ham, hva ville da være poenget med livet mitt?»
Det finnes gjeld i denne verden som penger ikke kan betale. Men når det gjelder takknemlighet, er det aldri for sent å gjengjelde den – fullt ut, oppriktig og fra hjertet.
